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Mots amis d’insomnie

Des nuits. Morcelées. Oublieuses des heures.
Des nuits d’insomnie froides, qui se succèdent. Cascadantes et rieuses.
Des nuits d’opale, les yeux debout. Le corps résigné, qui se meut dans l’obscurité douce de la maison…
Écrire. Tirer quelques cartes de tarot. Juste pour essayer d’y voir clair. Dans cette nuit. Nuit d’encre.
Et dans le rai de lumière douce, la tisane chaude chevillée au corps, sourire.
Il n’y a rien à faire…le tarot a parlé.

De mes nuits morcelées, insolemment courtes et néanmoins reposantes, le corps n’a plus peur. Il s’en fout, le corps. Royalement !
De ces nuits je ferai l’élan double ligneux et trouble de mon âme.
Celle qui œuvre là, dans les méandres obscurs, c’est la grande prêtresse. Elle est le féminin tout nu, elle est la réceptivité inconditionnelle. Elle est écoute passive de l’univers et du monde étoilé qui tourne autour. Madame est inspiration, créativité. Et elle germe dans ma terre intérieure, poussant mes fondations à s’ouvrir en deux, et craquelant mon sol. Elle bouscule mon printemps déhanché et aguiche mes pâquerettes timides. Quelle audace ! Quelle impudeur ! Cette dame s’envoie en l’air, là, les bras tendus vers mon soleil, déchirant mon terreau et s’élevant vers le ciel…le 7ème peut-être…tout là-haut…

Mes nuits sont souriantes. Elles respirent l’odeur de l’humus au petit jour, et s’aiguisent des gouttes de rosées qui perlent dans l’aurore. Personne pour parler. A peine les chats, qui finissent pépères leur nuit.

Mes nuits deviennent atelier. Elles bâtissent et échafaudent, des constructions innocentes. Envie de semer, de jardiner, de créer, d’écrire, de faire du ménage, de voir des amis. Envie de laisser, enfin, exploser toute cette joie au-dehors. C’est indécent presque, ce sentiment. Mais ça tient réveillée mon petit bout d’âme, là, niché au cœur tendre de la Bourgogne.

Lilouhane-du-petit-jour, seconde nuit d’insomnie.


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